Antes del dominio

La luz amarilla de un farol
arruina la noche blanca que da la Luna.

La luz fría de un mercado
deshace el paisaje cálido en el zinc de una casita.

La luz incandescente de un velador
arrolla los reflejos pálidos que entran por la ventana.

La luz neutra de esta orgía
me hace pensar en la oscuridad
dentro
de mi
estómago.

Capricho

Quisiera hoy
en este momento
escribir un poema
que lo lleve al llanto.

Y entonces invento
un hombre que muere joven
sin conocer el mar
y entonces creo
una niña sin padres
que no la mandaban
a dormir temprano.

Pero busque, señor lector
que estas cosas no se lloran en los libros
sino en la calle
o en el patio de su casa
mientras riega un clavel
que le da pena
pero usted llora por la niña y el clavel es la niña
aunque las plantas nunca hayan tenido padres
usted ríe
como un tonto
por la ocurrencia
y alimenta su perro
que morirá joven
y nunca lo llevó a San Clemente
porque en el coche se ponía inquieto.

Quizás ahora piense
que el clavel
quiso dormir temprano
y el perro ver el mar
pero es usted el que extraña los veranos en San Clemente
sin perros y sin claveles
donde en las noches
excitado
dormía solo si se lo ordenaban
y el llanto
tan lejano ahora
con un recuerdo que no es suyo
se lo haré llegar
atragantándolo con pan.

Personajes

Niña,

ojos nacieron para ver tus manos jugar.

Y esas películas,

que mostraban a sus personajes perdiendo su inocencia,

mientras vos la mantenías.

Dedos escandalosos,

con callos de birome,

y esos dibujos a los que te obligaron llamar letras.

Alborotado cabello,

alisado por un cepillo,

y tus pelos exangües a los que te obligaron llamar orden.

Triste víspera,

el paso del tiempo,

y los muñecos destrozados en tu cumpleaños.

Mujer,

ojos crecieron para ver tus manos crear.

Y esas películas,

que mostraban a sus personajes perdiendo su inocencia,

como vos,

llorando por un funeral tardío.

La cima del propio ser

Llegué a creer que lo único que me ataba a la humanidad,
era el pecado de la soberbia.
Llegué a pensar que lo único que necesitaba de los demás,
eran sus alabanzas.
Llegué a buscar otras personas que se me parecieran,
para amarme en otra carne.
Llegué a encerrarme en la soledad orgullosa,
del que cree saberlo todo.

Miré a los ojos de los demás,
y encontré mi reflejo en sus pupilas.
Tuve millones de amigos,
para poder sentir mucha compasión.

¿Y ahora?
Siento nostalgia de todo eso.
Desde que llegaste para socavar mi cielo de seda.
Suave, perfecto, inflamable...
Me desvestí para sentir lo que era el calor,
y me hundieron un atizador en el pecho.

Siento la ausencia de alguien,
profundo...

El problema es que no sé quién es ese alguien.

O si lo hay.

Si fumo

Tabaco, tabaco, tabaco
una bocanada que merma tu vida
jeringa entre dos dedos

Si fumo este cigarrillo
su estela se perderá adentro mío
pero las hojas que besan el filtro
no son lo mismo

Las colillas sembradas en el pavimento
caricias del viento les dan un latido a su alma
fríamente, indiferentemente

El plomo caliente hace arder

las hojas que besan el filtro
que esperan para morir; nada las atraviesa

Si acuno droga en este papelillo,
las hojas primeras en caer
sabrán de su destino ardiente y sin aliento

Y no hay nada peor que arder sin aliento...
arderse, consumirse, desaparecerse
sin esa bocanada que drene su vida.

Tía mi

Mi tía está flaquita

está chiquita

tiene un tumor

en el páncreas

tiene

afilados los huesos de las muñecas

afilados los huesos del pecho

afilados los huesos del codo

mi tía está flaquita

tiene un tumor chiquitito

come poco

duerme poco

ríe poco

era gorda

quería estar flaca

está flaca

quiere estar gorda

el tumor está chiquito

tiene hambre

mi tía no come

el tumor se enoja

come poco

duerme poco

duele mucho

le falta el cabello

se le cae de a mechones

mi tía está flaquita

y no se come ni los mechones de pelo

que se le caen y los tira a la basura

mi tía está chiquita

el tumor está chiquito

ella está flaquita

el tumor está engordando

le gusta

merendar

cenar

almorzar

desayunar

Es un bebé sano.

La rebelión

Pobre viejo Tobías;
las moscas entran y salen de su boca.
Su lengua se ahoga
y se quema al sol.

Pobre viejo Tobías;
sus ojos dejan correr agua de mar,
algo arrancó sus párpados
y tiene un sol en cada uno.

El barro trepa su pelo,
y sobre su frente anida raíces.

Pobre viejo Tobías,
sus pantalones estan empapados;
en la carrera se meó encima
cuando una sombra gritó su nombre...

Pobre viejo Tobías
una bala le agujereó la camisa -regalo de cumpleaños-.
Ahora el viento se le cuela al cuerpo,

y siente frío.

Y sus piernas vibran,
y su pecho es un trampolín,
pero pronto no siente más molestias;
la sangre abriga su cuerpo usado.

Solo letras

Y las ciruelas
repletas de sangre,
se trasformaron
en bolas de fuego.
JAJAJAJA

Bolas de fuego...
Que gracioso,
creer
que el poeta podrá alguna vez
evocar
bolas de fuego...

Un fuego que ni siquiera quema el papel donde está escrito
una débil llama,
que se evapora
ogeuf
geofu
fegou

No sos nada, poeta;
un extraño escribiendo en lenguas muertas,
usando palabras extrañas,
para crear objetos endebles.

Mas simple sería,
incendiar tu casa,
más agradable sería
usar un magic-click.

Hoy mis flores son un espejismo

Hoy vi un médano

grande como una magnolia.

Nunca vi una magnolia,

pero una vez me contaron

que son flores enormes

del tamaño de un hombre entero.

También me dijeron

que su belleza es igualable a su nombre

pero, discúlpenme

nunca vi una.

En este desierto de flora,

en esta utopía de gente.

Solo encuentro mis manos

y un mosaico de arena.

Quiero dormir bajo un pétalo

de esa infinita flor.

Quiero ver una.

¿Me traerán los espejismos del desierto

campos de magnolias 

en vez de tanta agua?

Ya no tengo sed

pero hoy vi un médano

grande como una magnolia.

Solo tengo lugar para tormentas de arena en mi mente.

¿Qué es esta cosa llamada amor?

Solo una condición,

que aparece desde el alba,

pasar tanto tiempo estudiando los rayos de sol

me hirió la retina,

pero ahora lo se...

¿Podrías seguir abrazándome,

sabiendo que te engaño con un mueble de dulces teclas?

¿Podrías seguir entregándote,

conociendo el sexo de mis oídos?

Quizás esto se extienda,

hasta que llegue el momento de tallar las cadenas

sera entonces...

¿Podrías seguir durmiendo conmigo,

entendiendo que me entrego por completo a cinco líneas horizontales,

más que a vos?

¿Podrías seguir soportándome,

a pesar de aturdirte todo el día?

Y en algún momento podremos tener hijos,

ya se alargan en tus brazos.

También sueño con compartir mis deseos.

Si no lo hiciera,

quizás no podría amarlos tanto como vos.

Esta noche

Salgamos esta noche,
como alguna otra
en tu auto nuevo.
Estoy muy ansiosa...

Salgamos esta noche,
llevame a algún lado a pasear
olvidemoslo todo,
olvidemosnos aún de nosotros mismos.

En la huida lejos de lo que nunca tuvimos,
tu cabeza se abre contra el parabrisas.
Somos parte de un sueño,
que se pierde en el frente de una casa.

Salgamos esta noche,
como alguna otra
nunca fuimos amantes muy ansiosos
quizás sea el momento de querernos.

Salgamos esta noche,
por favor, quizás mañana ya no te necesite
agotemos todas las respuestas hoy
escapemos hacia la fiebre.

En el epílogo de nuestra soledad,
tu cuerpo se estrella contra el asfalto.
Somos parte de una pesadilla,
que aceptamos desesperadamente.

Salgamos esta noche,
como alguna otra
mi cabeza no te reconoce
y mi cuerpo esta frío por el viento.

Salgamos esta noche,
sin pensarlo demasiado
no me mires a la cara,
podría arrepentirme.

En el viaje a una desgastada aventura,
tu auto choca contra una ciudad,
somos parte de un sueño
que no encuentra lugar en su propia fantasía.

Desgracias nuestras

I
Solo es eterno lo que está ausente,
y la sombra de un árbol que te tapaba el rostro.
Espero.

II
Si el pavimento se quebrara,
habrían mil calles,
y la ausencia de un sendero.

III
Tengo miedo de besar mis pies
y que mi boca se corrompiera por ello.
Si me bajara del pedestal de los monumentos,
no podría ver tan lejos.

IV
Obligado a agarrar una espada por la hoja,
puedo sentir el dolor de cargarla,
mientras la punta roma acaricia lo ajeno.

V
El cuerpo es humano,
los ojos son cristales
de algún mar de contradicciones.
O de un fuego de ambigüedades.

Pregunta a la Luna

Los pies se mueven como pueden,

sin una razón para ir a algún lugar.

Sin una motivación que pueble sus cuerpos

buscan una luz en las ventanas de los callejones.



Bajo su destino incierto,

Ellos cada noche le preguntan a la luna

si alguna vez tendrán un alma.



Arrastrandose alrededor de las vías,

la locomotora los aturde,

el mecanismo que corre.

Buscan la música de aquél traqueteo.



Bajo su destino incierto,

Ellos cada noche le preguntan a la luna

si siquiera puedan llorar.



Sus ojos están perdidos

en su película gris.

Buscan el arcoiris

en la condensación sobre el vidrio que los separa del mundo.



Bajo su destino incierto,

Ellos cada noche le preguntan a la luna

si respirarán alguna madrugada su luz amarilla.

Niño encadenado

Tu rostro y ese velo
que no sé si vos creaste.
Mi vista se cansa de forzarla,
en este crepúsculo que se apresura.

Mi palabrerío de aprendiz de libros,
que esconde mi niñez,
por la que espío.
Un suspiro me deshace.

Desde el piso
tu cintura se confunde con el cielo.
Solo alcanzo a besar tus tobillos;
podría ofenderte.

No quiero pensar,
por qué llevo este collar al cuello,
ni por qué tironea
desde el fondo de tu bolsillo.

Cubrirme con tu falda,
jamás me acercó a tus piernas.
Solamente eras ascua que encendió la tela.
Me había enredado y la llama lo quemó todo.

Minusválida figura

Camino por la orilla del mar de arena,
y veo una casa derribada.
Y entre las maderas,
un cuerpo que junta los pedazos.

Intento gritar consejos,
me desespero;
tengo prohibido pisar tierra.

En el océano las casas son de sal,
ausentes de muros...
Algo en esa destrucción me llama a querer.

Mis pies,
que siempre acariciaron la superficie del mar,
ahora se pierden en ella y temen,
lentamente.

Sigo contemplando el ser entre sus restos,
mientras el agua me sube por las piernas,
o yo bajo hacia ella,
impotente.

Siento por vez primera,
el agua fría,
en mis huesos.

Y mis ojos en ultimo lugar,
que llegan a vislumbrar por última vez,
la minusválida figura.

Bosque de otras cosas

Te  vas por la senda oscura,

y cuando pensé que te acercabas,

en realidad te estabas yendo.

Y cuando descubrí que te te fuiste,

solo ví una silueta de carmín.

Una delgada película de claridad eléctrica;

de un lado vos, succionada, 

Y de este lado yo, aprovechando el pequeño haz,

para recordar tu contorno.

Y descubrir que nunca vivimos nuestras vidas,

Solo fuimos un ensayo de algo terminado,

que avanza y decolora esta fútil prueba...

Tu vida como marcha de cuadros,

tan cómoda en tu sillón de vulgaridad,

Un cordón de resplandores te ata las manos.

Te perdí en un bosque de pantallas y teclados,

que producían una luz de oscuridad.

Apenas dar unos pasos en la senda,

me detengo, huyo.

De todas maneras, yo también estoy perdido,

en mi bosque de otras cosas.

Siempre hay un bosque de otras cosas 

que no nos deja acariciar nuestra piel.

Ufa

¿Será que solo...?
Ahhh...
No, yo se que puedo,
Estee , pfff.

¿Hay lugar para mí en tu mundo? Emmm
Yo... eso creo.
Estee...
No sé.

Quisiera salvarlo, creo...
hacer algo mío, o mas o menos.
Pero, capaz...
Mmmh.

No lo voy a hacer,
no quiero,
pienso.
Ufa.

Vamonos de este mundo.

No quiero dar vuelta a la página,
tengo miedo,
me incomoda el roce del anillado en mi muñeca,
cuando levante el brazo me van a quedar marcas por unos minutos.
Tengo miedo a las marcas,

Estoy acostado y unos almohadones me hacen sombra a la luz que ilumina mi cuaderno,
una sombra como manto que me protege,
no me muevo mucho,
los almohadones son poco estables.
Tengo miedo a que caigan.

Escucho un CD de música,
lo deseo, recuerdo las canciones,
la tapa del disco, el lomo.
Tengo miedo de que termine.

Uso pantalones largos,
dejo quietas mis piernas,
no sea cosa que se deslice y empiece a sentir frío.
Y luego comience el lento juego de bajarlos hasta los tobillos.
Tengo miedo a que se remanguen mis pantalones.

Te veo perdida y alienada,
te vendieron un juguete y un departamento de un ambiente.
Te veo jugar en un rincón, sola, hablando con tus supuestos dioses.
Tengo miedo al mundo.

Tetas

Una teta amamantando no es una teta;
como billetes tomados del piso que no nos dan culpa,
como niños desnudos sin sexo,
la palidez del primer miedo.

No, una teta amamantando no es una teta;
como el empleado leal despedido por llegar tarde,
como el tropiezo a las vías del tren,
 y la vergüenza de la sangre por arder.

Una teta amamantando no es una teta,
como asesino que reparte extremidades a pobres amputados,
como un baso medio lleno,
y un codo inquieto.

Una teta amamantando no es una teta.
No, no es.
No.
Tengo sed...

¡Oh, Mefistófeles!

Arrastrate sobre las lijas,
acariciá las espinas con tus párpados,
y tragate a Mefistófeles por mí.
Hacelo por mí.

Poné tu mirada en el vacío de un precipicio,
acariciá tu garganta con el filo de un cuchillo,
y tragate a Mefistófeles por mí.
Hacelo por mí,
como un aperitivo,
por mí.

Enterrá la cabeza entre los escombros,
perforate los tímpanos con el sonido de los mosquitos,
y tragate a Mefistófeles por mí.
Hacelo por mí,
como un aperitivo,
por mí,
sintiendo su gusto,
por mí.

Abrazá el rojo hierro del alto horno,
mordete la lengua hasta sangrar,
y tragate a Mefistófeles por mí.
Hacelo por mí,
como un aperitivo,
por mí,
sintiendo su gusto,
por mí,
sin pensar en tu garganta reseca,
por mí.