LA situación de tu cabeza

Las máscaras de la infancia...
tu dulce cara me muestra nostalgia.
Debe ser porque tenes que aparentar,
para que te coloquen donde no tenes que estar.

Tus manos opacadas por diamantes,
te hacen sonreir.
Ellos te hacen sentir,
que los amantes se acercaran mas pronto a ti.

Ya no te veo, hoy,
los cristales modernos te desfiguran,
pero la imagen no te crea.

Sos la triste cara del futuro,
un cactus seco y sin frutos.
Y vos solo pensás,
en un vestido para comprar.

Las imagenes tomaron la casa,
no queda lugar para la verdadera vida,
este planeta rechaza la verdad,
abraza la mentira.

El chico extraño

Mira, ese chico:

Usa el pelo largo y

no se corta la barba,

tiene muy poca ropa,

nunca visito un shopping.

Debe ser de otro mundo:

no va a los Mc´Donalds,

no come salchichas,

no toma Coca-cola.

Tiene muchos libros,

ninguna revista de moda,

escucha mucha musica,

pero los hits el no los nombra.

Dominan nuestra mente,

poseen nuestra alma

eliminan el inconciente,

y asi rendidos, atacan.

Mira ese chico,

toca la guitarra,

le gusta componer musica,

pero no termino la secundaria.

Viste a ese chico,

sucio y solitario?

piensa que todos nosotros,

le hemos fallado.

Lo miro a lo lejos,

se siente rechazado,

atado a una soga,

termina su calvario...

Buscada para amar...

No preciso una chica con grandes montañas,

me dan igual los valles o lagunas.

Tampoco que sean educadas al hablar,

ni refinadas, ni sabias.

Pero lo más importante quizás sea,

que sepa apreciar un compás.

No la preciso ardiente,

tan solo que por la música de la vida.

Estar muchas horas en las penumbras,

rock, jazz, blues, .

Que sus pies se muevan con el ritmo,

que acaricia mi felicidad.

Que el amor por sus tímpanos en frecuencia,

sea mas grande que el de nuestros encuentros,

y que sus largos auriculares blancos,

no quiera despegar de su sien jamás.

Un piano anochece su alma,

que humedece sus negras pupilas,

su voz y la mía es la fuente,

con que cantaremos todos mis discos.

Ni siquiera se ahora,

si quiero que sea una chica,

no me malentinterpreten,

quiero alguien que me comprenda.

Sueño de una lágrima

Te la pasas pensando,

en los que se fueron y los que se van a ir.

No te quedes esperando,

por la lluvia, ya comienza a partir.

La vida es un sueño,

un sueño que termina en nuestro fin.

Todo es como una gran laguna,

un estanque lleno de figuras,

Odiando...

el mometo en que llegue la luz.

Odiando...

el momento de ascender al sol.

Al fin y al cabo

todo es un sueño,

los pensamientos,

no tienen ningun dueño.

Tanta melancolía,

y tan poca alegría,

cuando al final,

tendrás que despertar...

Mamá

Mamá, no me sueltes,

soy un niño pequeño todabia.

Tengo miedo de partir,

soy vulnerable sin vos.

Soy tan insignificante sin tu amor...

No puedo dejar que me abandondes,

porque sin vos yo...

Mamá, no me dejes,

voy a ser un chico bueno,

nunca voy a dejarte,

te necesito.

Madre, tus manos son tan suaves,

cuando me abrazas o me das una caricia.

Mamá, léeme un cuento,

todabía me agradan tus dulces palabras.

No me dejes, madre,

porque sin vos, yo...

Mamá, decime que soy un buen chico,

me agradan tus palabras de aprobación,

no me dejes crecer;

me hare pequeño bajo tus brazos para seguir cabiendo,

no quiero salir.

Mama, no me dejes,

porque sin vos yo...

Adios mamá...

Paranoia numerada (parte final)

Comienzan a hablar del trabajo de María; tenía un trabajo estable y cómodo en una escuela cerca de su casa. Era profesora de literatura en la secundaria.

Pero ella pensaba en otra cosa, ¿Cómo podría María considerarse digna de vivir en esa casa? ¿Cómo se podría considerar digna de vivir en una casa con esa numeración?

Afirma el cuchillo entre los dedos, y lanza una puñalada hacia el costado de María que se encontraba frente a dos tazas de té. Se da cuenta y atina a esquivar, pero la otra ya había alcanzado su costado. María grita estrepitosamente y cae sentada en el suelo y apoyada contra la mesada, con los ojos desorbitados de terror y sorpresa.

Vuelve a darle otra puñalada, otra más y otra... A cada cuchillada, la sangre brota con más lentitud de las heridas de la chica, que no emite ya sonido y se encuentra tirada en el suelo, comenzando a manchar las baldosas con su sangre.

Dejando el cuchillo clavado sobre la espalda de María, ya inerte, abre su cartera y se dedica a leer su libro de Goethe, manchándolo con las manos ensangrentadas.

Ruido de sirenas, alguien toca el timbre. Ella se para a abrir. Introduce la llave, gira y abre. Entran dos policías, uno de ellos le pregunta:

- ¿Qué ha ocurrido?

- Acabo de asesinar a una traidora a la que consideraba mi amiga.

El policía se detiene un segundo a entender la respuesta, que María aprovecha para pegare con la mano cerrada en el estómago. El policía se dobla en dos, y entre jadeos la insulta. El otro, algo más rápido, la agarra de las manos.

Con dientes y manos, trata de zafarse del policía, y el otro ya recuperado y con ira, le pega con el bastón en la nuca.

Se encontraba en una habitación blanca y vacía, no había nada más que el libro de Goethe en un rincón. Se levanta y se acerca a la puerta, justo en ese momento, ingresa un hombre de blanco, con una corta barba ¿Sería el cielo? ¿O un sueño?

Luego de contemplarla un segundo, le pregunta:

-¿Cómo te encuentras?

-¿Dónde estoy?

-Eso no importa ahora, decime ¿Cómo estas?

- Bien, bien. ¿Hace cuanto estoy acá?

-Hace exactamente 17 horas-

- Como los dos primeros números de mi número…

- ¿Qué es eso de tu numero?

- El 1749 representa todo en mi misma, es mi forma de ser, de pensar, de sentir... Soy 1749, pienso como 1749 y siento como 1749. El número me habla, me da el sentido de mi vida. Porque solo yo soy digna de poseer ese número, es por eso que tuve que matar a mi amiga, ella creía que podía poseer ese número y tuve que colocarla en su lugar.

-Ya veo…-Dice el hombre mientras destapa una lapicera y mira una hoja de papel.

Entonces, en una letra temblorosa, pero clara, escribe: paranoia numerada.

EL quinto piso

La música incoherente lo mareó,

y los truenos que despegaba el piano lo asustó.

No podía escapar del abismo.

El sollozo de un niño abandonado,

en ese cuarto de navegantes luces,

al que nunca le habían dado una puerta.

La desesperacion lo volvió loco,

le dió un puntapié al niño,

y con una silla la cabeza le rompió.

Golpeó con fuerza las teclas del piano,

sonó furioso,

con ímpetu lo desarmó.

Unas flores marchitas en un jarrón,

en la pared estrelló,

y la música que seguía aturdiendolo...

Rasgaba las paredes en busca de una salida,

pero en la ventana del quinto piso

encontró el consuelo que le quitaría la vida.

Paranoia numerada (parte 3)

Las cinco de la tarde, hora mas tranquila en las oficinas, la mayoría ya se va, y a ella le queda una hora para largarse, salir despavorida de esa boca de lobo.

Repara los archivos que ya están viejos mientras escucha un poco de música, lo que sea para relajar los nervios. Sus manos sobre el teclado, y a su lado un libro que compró el miércoles a la salida del empleo: “La novia de Corinto”, de Goethe. Le había atraído en un primero momento.

Mira el reloj, son las 17:48. Asombrada, deja automáticamente lo que estaba haciendo y se dedica a mirar el pequeño reloj que mostraba la barra del escritorio un su computadora. En unos segundos, el numero que marcaba las seis menos doce, paso a marcar las seis menos once. Contiene el aliento y escucha a todo su alrededor, no movía un solo músculo concentrada en la tarea de recibir alguna señal. Cuando el reloj marca menos diez, relaja todos los músculos e inhala profundamente, ya ha había pasado…

Por fin, sábado, se baja del colectivo y camina. Su amiga vivía a media cuadra de la parada del colectivo. Lo sabía porque había ido numerosas veces en su adolescencia.

Pero cuando va a tocar timbre, un shock la deja paralizada. Su amiga vivía exactamente en el numero 1749, no entendió como nunca se había dado cuenta. Se sintió muy estúpida. Superada la conmoción, toca el timbre y espera a que ella llegue.

- Hola María- habla, con falsa alegría.

- Bienvenida- le responde María inocentemente.- ¿Cómo has estado últimamente?

- Bien, un tanto deprimida, pero ya me va a pasar, no te hagas problema. ¿Paso?

- Pasá.

Las dos entran a la casa, iluminada por las ventanas abiertas. Se dirigen a la cocina y María se detiene frente a la cocina para terminar de preparar el té. Aburrida, y mientras la contempla, ella juega con un cuchillo haciéndolo girar entre los dedos.

Continuara...

(solo una vez mas).

Paranoia numerada (parte 2)

Está en el trabajo, en esa decadente oficina que detesta por sobre todas las cosas. Siempre frente a la computadora organizando expedientes quien sabe para qué. Taza de café en las manos; único consuelo para no caer muerta del sueño.

Nerviosa todavía, no hacia una semana de la entrevista, pero no la llamaron, y presentía que no la iban a llamar, y puta madre que este trabajo de mierda que nunca voy a dejar pero si no, no como.

Mientras seguía en la rutinaria tarea frente al monitor, recuerda su ridícula actitud cuando bajó del colectivo para mirar la numeración de las casas; patético. Pero quizás algo signifique ese número... No por nada estaba en mi bolsillo... Solo quizás.

Aprovecha la soledad de su oficina y comienza a buscar por Internet el posible significado de ese número "1749" al que no le encontraba sentido.

"Nacimiento de Gregorio Funes", "Nacimiento de Goethe": eso no le decide nada, pero mas no encuentra... entonces si ahí no estaba la clave, ¿Donde estaría? Una llamada interrumpe sus cavilaciones:

-¿Hola, María? ¿Cómo estás? esta bien, este fin de semana lo tengo libre, dale. Besos, chau, chau.- Su amiga María, hace mucho no la veía, meditó. El fin de semana la vería, aunque recién era martes...

Al otro día se levanta enferma y llama al trabajo para avisar que no iría: "El yang de la enfermedad", como le gustaba decirle. Cerca del mediodía se sentía mejor y decide levantarse. Ya no había fiebre y el dolor muscular se atenuaba. Decide salir a caminar después del almuerzo.

Por las calles de su barrio, se le dio por inspeccionar las numeraciones. Se coloca en una calle que cortaba a todas las demás al mil setecientos, y en cada una inspecciona si se encontraba ese número que la estaba volviendo loca. Parecía que las calles estaban en su contra, ninguna tenia el número 1749, todas lo salteaban, siempre igual. Sigue caminando mucho tiempo, buscando ese número en alguna calle, pero siempre la numeración escapaba a ese número.

De pronto se dio cuenta que la poca iluminación no le permitía ver el frente de las casas, y ya ni siquiera reconocía el lugar en el que se encontraba. Opta por tomarse un taxi hasta su casa: no pensaba perder mas tiempo encontrando el camino hacia su casa.

Aunque su búsqueda había sido totalmente en vano, ya no se preguntó por que idiotez lo había estado buscando, ya no más...

Continuará...

El cuerpo de Manhattan

Ojos saltones,

carne podrida,

las moscas en la sangre a la deriva...

El pecho cortado por ese vil cuchillo.

EL olor a podredumbre,

Y el cuerpo intoxicado por gusanos que lo cubre.

El cuerpo de Manhattan se reía,

de todo aquel que con horror lo veía.

Con su inmundicia que desprendía carcajadas.

El sol furioso,

lo carcomia,

desintegrando lo poco que tenía de vida.