Hoy no.

No, hoy no estoy inspirado. Yo me pregunto ¿Por qué ayer 8 entradas en 15 minutos y hoy ninguna? ¿Por qué tantas ideas y tan poca elegancia?
Evidentemente no. Hoy no estoy inspirado. Salen palabras crudas si, pero miro hacia arriba y digo "¿Qué es esto?¿Qué clase de basura es esto?" Y otra vez borro toda la entrada, y la ventana en blanco, y promesas de poemas que quizás nunca acudan.
En realidad, no. Hoy no estoy inspirado. Por mucho Spinetta que escuche, no me va a entrar nada de su genio en mi cabeza. O si, pero simples plagios. Entonces ¿Qué escribo? Nada, escribo sin escribir. Escribo como para no aburrirme, escribo para no desilucionarme.
No, hoy no estoy inspirado.

Como pájaros reales sin matices,
como albatros espacial,
nosotros pertenecemos a la marginación,
mi mente y yo nos refugiamos en la música.

Estoy cansado de escribirle a la madre tierra,

¿Por que lamés la sarna del muerto?
¿Por que se abrieron ante la caída del ignorado? Písalo hipócrita, más inestable esta su corazón hinchado de tristeza,
En la poesía no existen los instrumentales,
se escribe a capella.
Hay abismos más grandes que otros.

Todo parece evaporarse en una nube de metal,
no quiero dejar de respirar
pero mi cuerpo se hunde en la eternidad
mientras que el plomo circula por mis venas aleadas.

Sangra pájaro de papel,
sangra sobre el asombro de los fríos,
es que nunca tu desgarramiento les produjo angustia alguna,
siempre te vieron por televisión.

Fuego que brota de una mente sin sentimientos,
como gusanos hambrientos sobre pájaro desangrado.
No te olvides de cerrar la persiana,
esta noche llueven...
llueven...
Lloverá la tierra sobre el vacío.

Esa mueca a la que aspiro,
solo un cáncer nos hace ver distinto,
los ojos portan el conocimiento del ignorante,
los libros son como puertas para huir.

Las palabras surgen de las grietas de la madera,
el escritorio se rompe a pedazos,
la carga de portar una cabeza que conoce demasiadas verdades,
los hace huir de los necios hacia el suicidio.

Como una triste sonata de abuso,
canto versos comidos, mastico,
palabras reverso salen de la boca mía,
es el ansia de un piano frontal lo que nos aguarda,
somos cristales que solo pueden destruirse.

 Arqueando su repentina blancura,
el monstruo de las mil danzas,
da la bocanada ultima de su existencia.
El ser posee una hermosura surreal,
tiene axilas de mujer.

Wish you Where here.

Así que, así que crees que puedes distinguir el paraíso del infierno,
cielos azules del dolor
¿Puedes distinguir un campo verde de un frío raíl de acero? Una sonrisa
de un cumplido,
¿Crees que puedes distinguir?

Y ¿Consiguieron transformar tus héroes por fantasmas? ¿Cenizas calientes
por árboles?
¿Aire caliente por brisa refrescante? ¿Confort frío por cambio?
¿Y canjeastes participar en parte de la guerra por un papel principal en
una jaula?

Como desearía, Como desearía que estuvieses aquí.
Somos solo dos almas perdidas, nadando en una pecera, año tras año
Corriendo sobre el mismo viejo suelo. ¿Qué hemos encontrado? Los mismos
viejos miedos
Ojalá estuvieses aquí

(No, no puedo distinguir nada, pero la soberbia me hizo pensar que si. Ojalá estuvieses aquí, necesito tu perdón.)

Cuchillos de colores.

Nuevas tristes sobras grises.
No mas mares  violáceos,
no mas astillas de truenos.
Las casas aúllan,
                                      Todo tiene un origen
las camas tapan a los jabalíes tormentosos,
solo caminar me otorgaría el resplandor.
De noche juego a que la vida me regala cuchillos,
malabares que curten mis manos.
Una poción que me alargaría la espera.
                                                                  De verte llegar.
A mi lado solo un gruñir, de pétalos de rosas, mientras que uno por uno voy desangrando la flor;
"¿Me quiere?" el polen se enceguece por el sol. "¿No me quiere?" La mutilación deja a la rosa calva y a un corazón lleno de espinas.

Sola

Derrota.

Aullando como dentro de un infierno forestal,
bajo un halo de tela verde.
                                                    Grito,
     me corrompo

Emerjo del pantano
e interrumpo el hacer el amor de cuatro seres hermafroditas
y bailo una danza de resignacion
donde frases y poemas
se lanzan desde acantilados;
sus cadáveres son enterrados por el viento.


Entre los cinco cantamos loas a la luna llena;
que es invisible, que no existe.
Un cuerpo sin vida que desnudo está, desposeído.
Figuras negras pueblan las fronteras:
tienen  la palabra humillación escrita en sus rostros.



Dedicado a los que me leen y a mi blog, que cumple hoy 2 años, 3 meses y 26 días.

Elogio de la Dificultad

Hay libros arduos cuya lectura se parece a un martirio. Conquistarlos, sin

embargo, depara la felicidad de las victorias secretas.

Cada vez que se habla de lectura, maestros, escritores y editores se apresuran a

levantar las banderas del hedonismo, como si debieran defenderse de una acusación

de solemnidad, y tratan de convencer a generaciones de adolescentes desconfiados y

adultos entregados a la televisión de que leer es puro placer. Interrogados en

suplementos y entrevistas hablan como si ningún libro, y mucho menos los clásicos,

desde Don Quijote a Moby Dick, desde Macbeth a Facundo, les hubiera opuesto

nunca resistencia y como si fuera no sólo sencillo llegar a la mayor intimidad con ellos,

sino además, un goce perpetuo al que vuelven todas las noches.

La posición hedonista es, por supuesto, simpática, fácil de defender y muy

recomendable para mesas redondas porque uno puede citar de su parte a Borges:

“Soy un lector hedónico: jamás consentí que mi sentimiento del deber interviniera en

afición tan personal como la adquisición de libros, ni probé fortuna dos veces con autor

intratable, eludiendo un libro anterior con un libro nuevo…”

Y bien, yo me propongo aquí la defensa más ingrata de los libros difíciles y de la

dificultad en la lectura. No por un afán especial de contradicción, sino porque me

parece justo reconocer que también muchas veces en mi vida la lectura se pareció al

montañismo, a la lucha cuerpo a cuerpo y a las carreras de fondo, todas actividades

muy saludables y a su manera placenteras para quienes las practican, pero que

requieren, convengamos, algún esfuerzo y transpiración. Aunque quizá sea otro deporte, el tenis, el que da una analogía más precisa con lo que ocurre en la lectura.

El tenis tiene la particular ambivalencia de que es un juego extraordinario cuando los

dos contrincantes son buenos jugadores, pero se vuelve patéticamente aburrido si uno

de ellos es un novato, y no alcanza a devolver ninguna pelota. Las teorías de la lectura

creen decir algo cuando sostienen el lugar común tan extendido de que es el lector

quien completa la obra literaria. Pero un lector puede simplemente no estar preparado

para enfrentar a un determinado autor y deambulará entonces por la cancha

recibiendo pelotazo tras pelotazo, sin entender demasiado lo que pasa. La versión que

logre asimilar de lo leído será obviamente pálida, incompleta, incluso equivocada. Si

esto parece un poco elitista basta pensar que suele ocurrir también exactamente a la

inversa, cuando un lector demasiado imaginativo o un académico entusiasta lanza

sobre el texto, como tiros rasantes, conexiones, interpretaciones e influencias en las

que el pobre escritor nunca hubiera pensado.

En todo caso la literatura, como cualquier deporte, o como cualquier disciplina

del conocimiento, requiere entrenamiento, aprendizajes, iniciaciones, concentración.

La primera dificultad es que leer, para bien o para mal, es leer mucho. Es razonable la

desconfianza de los adolescentes cuando se los incita a leer aunque sea un libro.

Proceden con la prudencia instintiva de aquel niño de Simone de Beauvoir que se

resistía a aprender la “a” porque sabía que después querrían enseñarle la “b”, la “c” y

toda la literatura y la gramática francesa. Pero es así: los libros, aún en su desorden,

forman escaleras y niveles que no pueden saltearse de cualquier manera. Y sobre

todo, sólo en la comparación de libro con libro, en las alianzas y oposiciones entre

autor y autor, en la variación de géneros y literaturas, en la práctica permanente de la

apropiación y el rechazo, puede uno darse un criterio propio de valoración, liberarse de

cánones y autoridades y encontrar la parte que hará propia y más querida de la

literatura.

La segunda dificultad de la lectura es, justamente, quebrar ese criterio;

confrontarlo con obras y autores que uno siente en principio más lejanos, exponerse a

literaturas antagónicas, impedir que las preferencias cristalicen en prejuicios, mantener

un espíritu curioso. Y son justamente los libros difíciles los que extienden nuestra idea

de lo que es valioso. Son esos libros que uno está tentado a soltar y sin embargo

presiente que si no llega al final se habrá perdido algo importante. Son esos libros

contra los que uno puede estrellarse la primera vez y sin embargo misteriosamente

vuelve. Son a veces carromatos pesados y crujientes que se arrastran como tortugas.

Son libros que uno lee con protestas silenciosas, con incomprensiones, con

extrañezas, con la tentación de saltear páginas. No creo que sea exactamente un

sentimiento del deber, como ironiza Borges, lo que nos anima a enfrentarnos con ellos,

e incluso a terminarlos, sino el mismo mecanismo que lleva a un niño a pulsar “enter”

en su computadora para acceder al siguiente nivel de un juego fascinante. Ellos no

ocultan su orgullo cuando se vuelven diestros en juegos complicados ni los

montañistas se avergüenzan de su atracción por las cumbres más altas.

Hay una última dificultad en la lectura, como una enfermedad terminal y

melancólica, que señala Arlt en una de sus aguafuertes: la sensación de haber leído

demasiado, la de abrir libro tras libro y repetirse al pasar las páginas: pero esto ya lo

sé, esto ya lo sé. Los libros difíciles tienen la piedad de mostrarnos cuánto nos falta.

Guillermo Martínez

Clarín, 24 de abril del 2001, Suplemento de Cultura.

(Me gustaría agregar, sin ahondar demasiado en un tema que tan bien explicado está, que asi como el escritor se refiere a los libros, pasara muy seguramente con CDs, Cuadros u otras expresiones artísticas).