Cuchillos de colores.

Nuevas tristes sobras grises.
No mas mares  violáceos,
no mas astillas de truenos.
Las casas aúllan,
                                      Todo tiene un origen
las camas tapan a los jabalíes tormentosos,
solo caminar me otorgaría el resplandor.
De noche juego a que la vida me regala cuchillos,
malabares que curten mis manos.
Una poción que me alargaría la espera.
                                                                  De verte llegar.
A mi lado solo un gruñir, de pétalos de rosas, mientras que uno por uno voy desangrando la flor;
"¿Me quiere?" el polen se enceguece por el sol. "¿No me quiere?" La mutilación deja a la rosa calva y a un corazón lleno de espinas.